MR. HUMBLE

El viernes se bajó del bus

que había tomado

horas antes en Londres.

Llegó a una ciudad

gris, fea y disfuncional

que nadie quiere visitar.

Es la cuarta o quinta vez

que viene,

he perdido la cuenta.

Una de las pocas cosas

que me gusta extraviar.

Llegó sin guitarra

esta vez libros y regalos

metidos en una mochila naranja

con algo de ropa.

Se quitó la chaqueta

se puso la sonrisa

de oreja a oreja.

Trabaja hasta muy tarde

pero me escribe

antes de acostarse.

Acaba de volver de Luxemburgo

de Washington DC, de NY…

solo lee lo que le apetece

no hace casi nada por obligación.

Un día hará una tesis

ahora organiza ensayos clínicos

mientras cuida de embarazadas

con enfermedades raras

con una bata blanca.

Cada vez tiene menos acento

pero sus apellidos

delatan su inmigración.

Él tampoco

tiene un lugar

al que puede llamar casa.

Comer un buen salmón ahumado con él

-seguido de quesos y chocolates inmejorables-

no es un acto burgués.

Tampoco vaciar una vieja botella

de Marqués de Riscal.

Un viejo reserva

para dos viejos camaradas

que se ríen del clero

y a los que

la sola idea de la nobleza

mata de risa.

Un par de loosers con gracia.

Te habla y te escucha

con igual intensidad.

Se sienta en tu sofá

le saca chispas a la fénix

haciéndola sonar como

su hermana mayor.

Esta vez no pienso estropear

sus melodías prohibidas

con mi escasa voz de mariquita.

El optimismo ya tiene banda sonora.

Las expectativas

se esconden humilladas,

dejan paso a los actos.

Planes concretados

proyectos, ideas, mapas

sinceridad y desparpajo.

Libertad al fin y al cabo.

Tan pronto me cumple un deseo

como me regala un nuevo sueño,

juega con mis hijos de verdad

hace reír a mi mujer con ganas.

Evita que nos perdamos con el coche

en la pegajosa lluvia

de farolas apagadas.

Mis amigos italianos

lo adoptan

entre pecorinos,

prosciuttos y peperoncinos.

Capisce tutto lui!

lo (ad)miran asombrados y divertidos.

Il comprends tout

se lo rifan las mujeres

sin apenas conocerlo.

Mientras él,

parece no darse cuenta.

Parece que tiene algo roto

cuando mira nostálgico

a un pájaro carpintero

entre las, sis, res y mis

un domingo por la tarde

sentado en un sofá de cuero

mirando por una ventana de aluminio.

Después me da una clase de moral

y una lección de vida.
Como si nada.

No. No es un amigo imaginario.
Existe. Es.

Artesano de los que no quedan.

Talento y trabajo.

Quiere y puede y hace.

Es un amigo.

De los pocos que están

cuando los necesitas.

Hermano bastardo

que sin vínculo de sangre

siempre aparece tras la esquina
y te lo hace todo más fácil.

Imaginar hasta donde va a llegar

el último mohicano bardo

me llena de una emoción

que sólo puedo llamar alegría.

La posibilidad es excitante.

La fe es cosa de cobardes.

Más Mr. Humble aquí y aquí. Bueno, y aquí.