2012-12-21

PROJECT 2: ESENTZIA


Binomiaren funtsa aurkitu nuen. Irudi egin zitzaidan Picardie (non bestela) deritzon Frantziako iparraldeko kosta departamentuan. Eta ebidentziaren aurrean negar egin nuen:


Esentzia. La barik. La batekin. Zuk ikusi.

DE VIERNES A DOMINGO


Té caliente con voz
de la musa Gibbons,
Cinematic pone la orquesta
el corazón hace una parada
en rutina de domingo

puntos suspensivos

se pone en marcha
inconsciente
irremediable cadencia
imbatible músculo que bate
siempre frágil
suspendido un día
como reloj
inservible
que no marca horas.

Ayer escuché Moon River
cocinando pizza
pensé que para mí final
-si consciente de lo último-
quiero música;
he empezado
una lista de canciones de tumba.
El silencio vendrá después.

Intuyo que moriré joven
no es verso heroico
ni poético,
presiento con pánico
a la asesina del tiempo.

Si muero no-viejo
no quiero ser fantasma;
ver perdidos a mis hijos
-no hay excusa posible
para la muerte de un padre-
ser solo mirar
frente a la rubia destruida.
La muerte será nada
blanco hueso
de mis cenizas calcinadas.

Me ha vuelto a salir
un poema de domingo
cuando quería escribirte
uno de viernes por la tarde;
lleno de posibilidades
de agujeritos de verdad
de momentos que se quedan un rato
para que los toquemos,
los olamos.

Las fauces del domingo noche
me saludan
anciano y viejo
redundante chocheo
ojalá un día esté cansado
si no moriré desesperado.

Participios pasados
eso somos.


THEY WON!


European Tour 2012 bukatu zaie. David, Galder eta Gorka Euskal Herrian egon beharko lirateke. Pau ere. Sam ideiarik ez... Bartzelonatik? Adikto bat naizenez Gorkaren azken gogoeta ederra, Lekunberritik idatzia, irakurri dut berriz ere, isiltasunari aurre egiteko... azken akorde horri hitz batekin agur esateko:

[...] Soinu-frogarik gabe, bertako Black Pigeon taldearen ondotik irten gara taulara. Asteazkena da, 20 egunetako abenturari amaiera emango dion kontzertua hastear gaude eta aretoa beteta ikusteak zerbait mugitu digu bihotz-aldean. Begi-keinua elkarri, lau makila-kolpe eta hasi gara, galgarik gabeko mendi errusiarrean behera hirurok, zer da ba zuzenean jotzea? Hainbeste talde dago munduan, ezen sinestezina baitirudi hemen egon ahal izatea, kontinente osoa zeharkatu ondoren gure kantuak zaleekin partekatzen. Abesti hau nire gelan sortu zen ziurrenik, baina maite dut zuk ematen diozun zentzua, zeurea eta ez beste inorena den horixe. Edo akaso bai, akaso bada beste norbaitena ere, begira zeure ingurura, jende asko duzu kantuka. Edozelan ere, ‘zera’ kolektibo bat sortzen da ezerezetik, eta ez, ez gaituzte ulertzen, ‘ez dago bakardade hau sendatuko duen modarik’. Horregatik irudikatzen dut ring bat gitarraren sokak ikusterakoan, horregatik ihes egiten dute Galderren bonbotik mila mamut haserretuk, horregatik daki buruz Davidek soinu grabeen mapa osoa. Halako ‘gu’ kolektibo horren bila joateko beti, kantua kantuaren atzetik.

Eta honen gaztelerazko itzulpena (ulermena eta komunikazio unibertsala helburu):

[...] Saltándonos la prueba de sonido, salimos a escena tras los locales Black Pigeon. Es miércoles, estamos a punto de empezar el último concierto de esta aventura de 20 días y 20 noches, y ver la sala llena nos conmueve de verdad. Una mirada cómplice y cuatro golpes de baqueta hacen que empiece la función, ya estamos los tres en esa montaña rusa sin frenos que es tocar en directo. Hay tantas bandas en el planeta que todavía cuesta creer que seamos nosotros quienes, tras atravesar el continente entero, estemos aquí compartiendo nuestros temas con toda esta gente. Esta canción probablemente nació en mi habitación, pero amo el sentido que tú le das, ése que únicamente te pertenece a ti. O puede que también le pertenezca a alguien más, mira a tu alrededor, hay mucha gente cantando. En cualquier caso, es así como surge de la nada ese ‘algo’ colectivo, y no, no nos entienden, ‘no hay moda que cure esta soledad’. Por eso me imagino un ring cuando veo las cuerdas de mi guitarra, por eso escapan miles de mamuts enfadados del bombo de Galder, por eso David se sabe el mapa de los sonidos graves de memoria. Siempre en busca de ese “nosotros’ colectivo, una canción tras otra.

Eta hori baino ez da Berri Txarrak. Horregatik dira horren haundiak.

2012-12-20

ONLY MAN IN THE WORLD


Orain dela gutxi
lagunanai batek
inoiz ahaztuko ez ditudan bi
bota zizkidan;
bere heriotza hurbilez mintzatu zen
bere azken hamar urteotako maitale sekretuaz.

Negar egin genuen
ardo beltz lokala tarte
tabernan entzun genuen musika
azkenean
gaur aurkitu dut,
berriz egin dut negar.


Bertsio honetan entzun genuen.
Denbora gelditu da lehen notak entzun ditudanean
kanta orijinala pasteleroa, badakit (droga apur batekin ez, believe me!)
bertsioa are pastelereagoa...
baina taberna hartako memoria ez
hura martxianoentzat baino ez da.

You make me feel
like I am the only man in the world
eta horrek ez dauka preziorik!

aurreraaaaaaaaaaaa!!!

WALK ON PROJECT


Ama bat. Aita bat. Seme bat. Dena beraien kontra dagoela badirudi ere, dena beraien alde dago:



Informazio gehiago, hemen. Oierren ganbaratxotik ostua.

BECKY HOLLOWAY


Gaur gauean Londonen hor nonbait Beckyk kantatuko omen du. Jendearen zarata beroaren artean beste behin ere. Edalontzien tintinen artean. Zuri-beltzean, artearen artean. Ahots horrekin bat baino gehiagok zubi batetik salto egingo du lasai-lasai Thamesira.


Beckyk ez daki gaur gauean bere bizitza hankaz gora jarriko duela bera bezala beherantza begiratzen duen irribarre eder horrek. 

2012-12-18

EL TÍO JAIME


Entre las notas para mi segunda novela rescato hoy esto.
Notas que escribí en Irapuato (Guanajuato, México) este Octubre.
Conjunto de notas que llamé Aperitivos Cervantinos; apuntes para El Esquizofrénico Perenne (título provisional):

Día 2: 11 de Octubre

Vamos a Guanajuato en su coche entre hermosos cerros que parecen de arcilla. Aparcamos en el sexto piso de un parking a las puertas de la ciudad. Caminamos. El tío Jaime lleva su cámara pegada al ombligo, colgada con una fina cuerda blanca. El tío Jaime es fotógrafo, entre otras cosas que voy descubriendo poco a poco. Me habla del Festival Cervantino de Guanajuato, del que estos días se está festejando el cuarenta aniversario. El tío Jaime fue actor. Fue el Quijote durante más de quince años. Me habla de su hermano Arturo, al que quiere tanto que no menciona al resto de sus hermanos y yo termino creyendo que son sólo dos.

Vamos a casa de Diego donde subo unas escaleras y veo el cuadro la iglesia de Lekeitio. Le hablo al tío del error eclesiástico nunca enmendado por las autoridades vascas, ocupadas seguramente con otros menesteres que poco tienen que ver con la cultura. El cuadro se llama Catedral de Vizcaya, cuando en Vizcaya solo hay una catedral que no está en Lekeitio. Con estupideces como esta pensaba enganchar primero a un editor y después a algún que otro lector despistado. Por suerte o por desgracia –sobre todo por vergüenza- sospecho que mi primera novela será sólo mía.

Dejamos la sala de los primeros trabajos de Diego. Académicos. Sin talento. Sin fuerza. Sin voz. Todavía… porque Diego, a diferencia de la mayoría, la encontró. Pasamos rápidamente por la sala que yo llamo de “éxitos”, por razones obvias. Cada vez me gusta menos lo obvio, por fácil. Por dirigido. Por impenetrable. Por aburrido y manido.

En la sala de “Desnudos” descubro un cuadro que Diego pintó de Frida sentada en una cama, completamente desnuda. Es la primera vez que veo a Frida hermosa. Es la primera vez que veo a Frida a través de los ojos de Diego. Es la primera vez que veo a Frida a través de los ojos del deseo. Fantaseo, erotizado, con la idea de comprar el cuadro. Ni siquiera compraré un poster. Por copia sin vida.

El tío me cuenta que expuso algunas fotos de sus panteones en este mismo museo. Panteones que yo confundo e imagino como algo que no son. Los panteones del tío son mis tumbas, son los mausoleos de los cementerios, son las estatuas a los muertos. Me habla del origen de su pasión por los panteones. Niño muy observador y travieso (hoy quizá bautizado autista o hiperquinético) se escondía de su padre en los panteones. Me lo imagino escondido entre cruces de mármol y pilares grises y blancos, entre fechas y nombres y apellidos. Aprendió rápido –como sucede con todo aprendizaje inconsciente y curioso- y terminó convirtiéndose en guía no oficial (como todo en este país de impunidades y oportunidades) del cementerio. El pequeño Jaime ganó sus primeras monedas llevando a familiares de fuera de la comarca a buscar a sus muertos. Años después el tío fotografió cientos de casas de esos y de otros muchos muertos. En el estado de Guanajuato, me dice el tío, hay muchos cementerios hermosos. En las tiendas de souvenirs hay mucho material sobre muertos.

De pie en medio de una sala sin gente, el tío me cuenta como consiguió su diploma de fotografía en tres días. Antes de que empiece intuyo que esa historia será poema. La escucho con atención. Salimos del museo. Me saca unas fotos en la puerta de la casa de Diego. Yo antes le he robado uno o dos instantes. La venganza del fotógrafo… que se convierte en objeto fotografiado. En momento congelado.





Vamos a caminar más. Me lleva a una plaza. Plazuela de San Fernando, leo. Se para con sus amigos de café y se sienta con ellos.


Yo desaparezco. Camino por la plaza solo. Me siento invisible en un banco y saco mi libreta negra:

Mi ombligo
era una cámara de fotos,
me dice el tío Jaime
entre paredes
que un día colgaron
sus panteones.
Mientras,
las resacas cervantinas
mantienen vacía Guanajuato.

Necesitaba el papelito,
sigue el tío ensimismado;
la única forma
de demostrar
que era fotógrafo
era eso en blanco y negro,
no parecía servir
con las fotos.
Al ir a matricularme
me encontré en la ventanilla
con un ex-alumno mío.
Le expliqué mis intenciones
él me pidió que regresara
en un par de días,
que tenía una sorpresa
o un secreto… no lo recuerdo;
se frota los ojos.

Me fui algo molesto
pero volví
por eso por lo que todos volvemos,
la dichosa curiosidad…

Al llegar volví a ver
a mi antiguo aprendiz.
Al parecer, no podía ser
que Don Jaime Padilla
fuera alumno de la escuela
de la que debería
ser profesor
catedrático, decano o rector.
Me propuso un examen
tras el cual
me darían el diploma,
siempre y cuando
demostrara merecerlo.
Me senté e hice el examen.
99.99. Todavía hoy
sigo peleando por ese punto.

Esa es la historia
de cómo me recibí en tres días…

Yo saboreo sus palabras
con olor a maíz asado
de regreso
frente a Frida desnuda
que me turba y me excita.
Por fin la he visto
vestida de amor y deseo.

Me doy la vuelta
veo al tío Jaime
con su ombligo digital
colgado de un cordón hi-tech
mirándome
a través de sus torcidas lentes.

El tío Jaime
es el tío de todos.
Yo me pasaría
horas escuchándolo
como pasa
cuando encuentras
a alguien
que tiene algo que contar
y encima lo cuenta bien
con aire familiar.



Jaime vuelve. Vamos al mercado que Porfirio, un dictador hijo de puta más, se trajo de Francia piedra a piedra. Es una gigantesca estación de tren. Un bazar de ropa, recuerdos, comida barata, frutas y verduras que no he visto antes… olores. Mujeres feas. Hombres feos. Pobreza.

Nos paramos junto a unas gigantescas fotos de Nureyev en paneles de carretera en medio de una gran avenida. Son del tío. Su nombre no aparece por ningún lado. Un artista invisible. Estamos cerca de la Alhóndiga de Guanajuato, frente a una estatua del libertador Manuel Hidalgo. Un cura con cara de compositor que empezó una revolución queriendo ser español y no libertador de los mexicas, que terminó once años después con –otra vez- la liberación y la independencia.

Cada dos minutos paran al tío por la calle. Sus amigos empiezan a despertar con resaca. Tengo la impresión de que aquí Jaime es más famoso que Nureyev, casi tanto como Hidalgo.

Salimos a la calle. Calor. Sol. Vamos a comer. El tío me lleva al Nalgódromo. Elije por mí; Enchiladas Mineras. Me habla del mole que él ha pedido, pero por miedo a intoxicarme me dice que pruebe de su plato, no vaya a hacerme daño al estómago de pinche europeo burgués delicado (eso me lo digo yo a mí mismo, Jaime nunca me hablaría así).

Comemos. Bebemos cerveza mexicana. No recuerdo la marca de la mía. Es una cerveza suave, una de esas a las que los belgas llaman “bière de femme”. Capuccino después. El tío pide un Strudel de manzana. No me deja pagar. Un mariachi de tez oscura vestido de naranja chillón, Ben el trompetista, al que llamaban Ben Armstrong, le regala al tío un DVD con una actuación. Ben quiere que el tío le dé su visto bueno, eso dice mientras lo mira con sumo respeto.

Acto seguido una mujer viene a abrazar al tío. Lo quiere mucho. Apenas le da tiempo a levantarse de la silla. Lo besa varias veces. Lo achucha. Se acurruca en su pecho mientras le abraza la cintura desde un costado. Le recrimina haber desaparecido del mapa, casi llorando, emocionada. El tío la invita a la presentación de un libro que tendrá lugar el domingo catorce a las doce del mediodía en el teatro Juarez.

Fantaseo con la idea de que el tío se haya escapado de Guanajuato, como exiliado. No sé por qué. Pienso que podría tener que ver con una mujer. Se fue tras una. Huyó de una. No pudo soportar vivir en la misma ciudad que alguno de sus antiguos amores, platónicos o fracasados o gastados. Quizá un poco de todo.



Me queda claro que el tío ha sido objeto de deseo de muchas mujeres. Él mira a un portal que tenemos en frente. Ahí hicimos unas juergas terribles, me dice. Encima de la casa de un magistrado muy famoso, que terminó llamando a la policía. Nos prohibieron la entrada de bebida. Nos las ingeniamos para que nos subieran botellas con una polea… me señala el bar que está en el portal de al lado. Eneko, pásala bien, a tal grado que se te pierda el vaso pero que no te retires de la bebida

Nos volvemos a Irapuato.

Día 5: 14 de Octubre

Se ha acabado el teatro. La presentación ha terminado.

Vamos a tomar algo. Nos sentamos en una terraza en la misma plazuela de san algo. Tomo el ejemplar del libro que le han regalado al tío. Me voy directo al capítulo dedicado a él. Lo leo como una flecha. Me quedo con las anécdotas que cuenta. Me las guardo.

[…] se convirtió en el Quijote. Medía 1.92 y pesaba 75 kilos. Era guapo y alto. El maestro Enrique Ruelas le preguntó si quería hacer de Quijote. Él respondió que con mucho placer, pero que no era actor. El licenciado le contestó categórico “Eso se puede componer”.

Sigue siendo guapo y alto. Ahora es también un gran actor retirado. Minutos después me despido de él. Algo me dice que no volveré a verlo. Aunque igual soy yo y mis melodramas. “Conocerte ha sido algo obsceno, eres un tipazo. Es un gran honor compartir un poco de tu sensibilidad y emoción por casi todo” me dice antes de abrazarnos en silencio. Yo también, como todas sus amantes, me refugio en su pecho. Es muy alto el tío Jaime.

Me alejo boquiabierto camino de otro parking mientras el vacío que me sube por la garganta se hace invisible. Me siento como el niño que trepa sin hacerse preguntas inútiles de por y para qué, cómo o hasta dónde.

2012-12-10

MR. HUMBLE


El viernes se bajó del bus
que había tomado
horas antes en Londres.
Llegó a una ciudad
gris, fea y disfuncional
que nadie quiere visitar.

Es la cuarta o quinta vez
que viene,
he perdido la cuenta.
Una de las pocas cosas
que me gusta extraviar.

Llegó sin guitarra
esta vez libros y regalos
metidos en una mochila naranja
con algo de ropa.
Se quitó la chaqueta
se puso la sonrisa
de oreja a oreja.

Trabaja hasta muy tarde
pero me escribe
antes de acostarse.
Acaba de volver de Luxemburgo
de Washington DC, de NY…
solo lee lo que le apetece
no hace casi nada por obligación.

Un día hará una tesis
ahora organiza ensayos clínicos
mientras cuida de embarazadas
con enfermedades raras
con una bata blanca.
Cada vez tiene menos acento
pero sus apellidos
delatan su inmigración.
Él tampoco
tiene un lugar
al que puede llamar casa.

Comer un buen salmón ahumado con él
-seguido de quesos y chocolates inmejorables-
no es un acto burgués.
Tampoco vaciar una vieja botella
de Marqués de Riscal.
Un viejo reserva
para dos viejos camaradas
que se ríen del clero
y a los que
la sola idea de la nobleza
mata de risa.
Un par de loosers con gracia.

Te habla y te escucha
con igual intensidad.
Se sienta en tu sofá
le saca chispas a la fénix
haciéndola sonar como
su hermana mayor.
Esta vez no pienso estropear
sus melodías prohibidas
con mi escasa voz de mariquita.
El optimismo ya tiene banda sonora.


Las expectativas
se esconden humilladas,
dejan paso a los actos.
Planes concretados
proyectos, ideas, mapas
sinceridad y desparpajo.
Libertad al fin y al cabo.

Tan pronto me cumple un deseo
como me regala un nuevo sueño,
juega con mis hijos de verdad
hace reír a mi mujer con ganas.
Evita que nos perdamos con el coche
en la pegajosa lluvia
de farolas apagadas.

Mis amigos italianos
lo adoptan
entre pecorinos,
prosciuttos y peperoncinos.
Capisce tutto lui!
lo (ad)miran asombrados y divertidos.
Il comprends tout
se lo rifan las mujeres
sin apenas conocerlo.
Mientras él,
parece no darse cuenta.

Parece que tiene algo roto
cuando mira nostálgico
a un pájaro carpintero
entre las, sis, res y mis
un domingo por la tarde
sentado en un sofá de cuero
mirando por una ventana de aluminio.
Después me da una clase de moral
y una lección de vida.
Como si nada.

No. No es un amigo imaginario.
Existe. Es.
Artesano de los que no quedan.
Talento y trabajo.
Quiere y puede y hace.
Es un amigo.
De los pocos que están
cuando los necesitas.
Hermano bastardo
que sin vínculo de sangre
siempre aparece tras la esquina
y te lo hace todo más fácil.

Imaginar hasta donde va a llegar
el último mohicano bardo
me llena de una emoción
que sólo puedo llamar alegría.
La posibilidad es excitante.
La fe es cosa de cobardes.


Más Mr. Humble aquí y aquí. Bueno, y aquí

DOS AMIGAS


Amor y amistad se parecen
no solo físicamente.
Si no fuera por la atracción
complicidad y confianza
amigo y amor.

Adolescente
comprendes
que el amor es lábil
que casi nunca
es para siempre;
se cansa, termina
se va, desaparece
te parte y te mina.
Amas y dejas de amar.
Y lo aceptas.
No te queda otra
si quieres tener
la más mínima posibilidad.

Admites que la pasión
se transformará;
para no dejar de amar
tendrás que luchar,
un día ya no valdrá
dejarse llevar.
Amar cuesta.

La amistad se parece al amor.
Son como dos amigos.

Entonces
¿por qué cojones
me cuesta tanto aceptar
haber perdido tant@s amig@s?


La foto de mis manos, mis anillos y el reloj de mi aita (él sí que ya no tiene tiempo) la hizo una de las pocas personas que me quedan (con un teléfono) en casa de mi ama este verano. Un día el reloj dejará de funcionar, y a pesar de saber que esas cosas pasan, miraré su esfera sorprendido, y me diré a mi mismo… ¡si esta tarde funcionaba!. Un día se me acabará el tiempo. Entonces será demasiado tarde.

2012-12-07

NO FUIMOS TÍTULO I: DOCTOR DESEO


Somos esas frases que no llegamos a ser título. Ni de canción ni de disco. A veces estamos en el estribillo. A veces ni siquiera eso. La música no es solo música. Mucha música no sería lo mismo sin palabras. Pues bien… ahora, gracias a alguien que no tiene otra cosa mejor que hacer vamos a ser rescatadas. No seremos las mejores, no seremos las que tú hubieras elegido, igual no te gustamos, somos solo unas pocas palabras que vamos dadas de la mano. Puede que te parezcamos eslogan, o frases de carpeta de adolescente. Puede que no. Las posibilidades son siempre tentadoras.

Hay que empezar siempre por algo fácil… Un grupo de músicos de Bilbao y alrededores que cuentan con un poeta escondido en sus filas (sí, la frase tiene doble sentido, como la nariz)… Él escribió muchas frases como nosotras, y nos escondió bajo acordes, estribillos y arreglos de estudio. Somos muchas en cada una de sus canciones, en cada uno de sus trece discos… así que manos a la obra.

El nombre del grupo es inmejorable. No podían haber estar más inspirados. El título del disco es lo más parecido a una esperanza interminable. Inagotable. Optimista. No se me ocurría una mejor manera de empezar. Porque si no se empieza creyendo… mejor no empezar.

Doctor Deseo - Hay Cuentos Aún Por Inventar (1998)
Discos Suicidas

Vías muertas
Mujer busca mujer que quiera…
y que se deje querer

Hay cuentos aún por inventar
Es la duda mi bufanda
es tu miedo mi dolor

¿Quién mueve las cuerdas?
“el futuro es para ti”
me caguen tu sombra
me caguen tus muertos

Dulces sueños
hay seis polis en el suelo
hay sangre y luces

En tu rincón
Si los perros tienen pulgas
los hombres problemas

Ángel fugaz
Eres tan jodidamente guapa
cuando te miro de cerca

Ruinas de un adiós
respiro fuerte por las heridas
nadando en negro

En el sol de tus ojeras
La cara oculta de tu luna

Tápame los ojos
muerdo tu soledad
olvido quién soy

Ni naiz (Xabier Lete)

A pesar de todo nos divertimos
aunque esta almorranita
no nos deje esta noche
usar la mantequilla

Casi tan difícil como elegir frases es elegir una canción de un disco tan redondo (antes los discos eran redondos… en su forma y en su esencia). Elijo la canción por la frase… lo que más me conmovió cuando compré el disco, la primavera que se fue Sinatra.


Nunca pensé, que la belleza se fuera a quedar a vivir. Nunca pensé que podría verte cada día. Tan jodidamente guapa

NIEVA EN BRUSELAS


Después de cinco inviernos en NY
nada se paralizó.
Hoy en Bruselas,
los policías
tratan la circulación
como pésimos cirujanos vasculares
sin saber qué hacer
con las arterias trombosadas
de la capital;
falta de riego y embolias
por todas partes.
Anulan vuelos
patinan los coches
solo es nieve
ni siquiera hay hielo.
La sal la guardan
para el tequila…
hijos de la chingada!

¡¿Qué puedes esperar
de una ciudad
famosa por unas coles
y un niño que mea?!
Los belgas al volante
son más feos todavía
como si vinieran de un lugar del sur
donde la gente muere
sin ver nieve
se sorprenden
y frenan cada dos por tres;
metabolismo basal de lechuga.

Lo siento, lo tengo que decir
puto país!

Ha empezado a nevar
a las cinco de la mañana.
No es para tanto, pienso
mientras meto a los niños
en el asiento trasero.

Una hora después
abandono el ataúd de metal
en una acera cualquiera,
nos hemos ido
como nuestros antepasados.
Naia ha llegado una hora tarde
a clase.
Seguramente me pondrán una multa.
Equipados como para el Annapurna
en un país sin montañas,
todos los demás están calados.

Los hombres de azul
no me dejan atravesar el parque…
¿qué no?
rompo la cinta en dos
police line. do not cross
inútil, cae al suelo
la nieve encubre mi crimen.

El frio anestesia
mis ansias de rebeldía
me quedo sin fuerzas
para más desobediencia civil.

Qualité de vie
dice orgulloso mi cuñado
cuando le hablo
de hacer maletas otra vez
Je suis mort de rage.
¡Puto país ! ¡Joder !

Sí. Son mis problemas de burgués
porque no vivo en Egipto
ni en Gaza,
recuerdo
que nunca funcionó aquello
de los pobres etíopes
que no tienen para comer,
ni siquiera
cuando mi amatxu
me lo decía
frente a aquellas diminutas coles.


QUIZÁS, QUIZÁS… Y ZAS!


Ayer vi a un hombre mayor
que me recordó quien fui;
dos buenas botellas
de tinto francés del sur
trufas de chocolate,
caviar, jamón
algo que he olvidado
y flores de supermercado.
La lista del cortejo,
el epílogo del amor
no correspondido.

Mientras pagaba orgulloso
me fijé
en el brillo nervioso de sus ojos
como si tuviera veinte años
ansioso de desnudarla
de mirarla de verdad
por primera vez.

Se fue rápido,
sin hacer ruido
la cajera me sonrió cómplice
desconocedora
de todos los finales tristes.
Metí las cosas corriendo
en las bolsas de cartón.
Pagué. Me fui sin mirarla.
Melancolía
mezclada con ganas de venganza.

Hoy viernes noche
el hombre llegará
a casa de su amada
y será rechazado
una vez más.
Sentado en el sofá
mirará al suelo
se sentirá imbécil
pretenderá que no pasa nada
seguirá sonriendo
mientras se parte por dentro
ella no sabrá qué hacer.

Antes complicidad
ahora complicado.
Incómodos ambos
se despedirán para siempre
porque los amantes frustrados
no pueden ser sólo amigos.

Él se acostará desnudo.
Pensará
que mejor solo
que lleno de dudas.
A pesar de la gastada canción
-que me perdone Osvaldo-
nunca le gustaron los quizás.

A mi tampoco.