NIEVA EN BRUSELAS

Después de cinco inviernos en NY

nada se paralizó.

Hoy en Bruselas,

los policías

tratan la circulación

como pésimos cirujanos vasculares

sin saber qué hacer

con las arterias trombosadas

de la capital;

falta de riego y embolias

por todas partes.

Anulan vuelos

patinan los coches

solo es nieve

ni siquiera hay hielo.

La sal la guardan

para el tequila…

hijos de la chingada!

¡¿Qué puedes esperar

de una ciudad

famosa por unas coles

y un niño que mea?!

Los belgas al volante

son más feos todavía

como si vinieran de un lugar del sur

donde la gente muere

sin ver nieve

se sorprenden

y frenan cada dos por tres;

metabolismo basal de lechuga.

Lo siento, lo tengo que decir

puto país!

Ha empezado a nevar

a las cinco de la mañana.

No es para tanto, pienso

mientras meto a los niños

en el asiento trasero.

Una hora después

abandono el ataúd de metal

en una acera cualquiera,

nos hemos ido

como nuestros antepasados.

Naia ha llegado una hora tarde

a clase.

Seguramente me pondrán una multa.

Equipados como para el Annapurna

en un país sin montañas,

todos los demás están calados.

Los hombres de azul

no me dejan atravesar el parque…

¿qué no?

rompo la cinta en dos

“police line. do not cross”

inútil, cae al suelo

la nieve encubre mi crimen.

El frio anestesia

mis ansias de rebeldía

me quedo sin fuerzas

para más desobediencia civil.

Qualité de vie

dice orgulloso mi cuñado

cuando le hablo

de hacer maletas otra vez

Je suis mort de rage.

¡Puto país ! ¡Joder !

Sí. Son mis problemas de burgués

porque no vivo en Egipto

ni en Gaza,

recuerdo

que nunca funcionó aquello

de los pobres etíopes

que no tienen para comer,

ni siquiera

cuando mi amatxu

me lo decía

frente a aquellas diminutas coles.