POEMARTA

Mientras todos duermen

a las dos de cada madrugada

ahí estás, haciendo tiempo a oscuras.

Suenan aplausos de concierto

miradas de reojo desde lejos

la noche es menos final.

El mundo se está pudriendo

economía asesina que bombardea y viola

Gastar, pagar, matar, comprar y tirar.

Conjugar sin saborear.

Erres sin verbo; dolor.

La muerte vacía las calles,

llena prisiones y cementerios.

Entonces llegas tú manchada

de tinta, de restos de piel y sangre

guerrera de noches sin luna.

Bajas de tu bici

las farolas cierran los ojos

avergonzadas

se encienden las estrellas

el frio se frota las manos

para que puedas desnudarte

y te hagas verdad,

lo que no se puede decir

casi de nadie,

sí, tienes razón

quítate también el casi.

Lisbeth Salander…

Tú eres de verdad. Ella personaje.

Tú eres color, no blanco y negro.

[pero pienso en ella]

vete a saber por qué.

Dos buenas guerreras.

Recuerdas todo lo bueno

dices lo que quiero escuchar

repites lo que no quiero oír

Sin ti mi hierba no sería tan verde

las ventanas

serían solo cristales transparentes

La piel cuarteada de los dedos

no serviría seca.

Me empujas hasta el fondo de los adjetivos

mientras caigo no grito

manos frías, rostro caliente

verdad artesanal;

todo lo simple es lo simple del todo.

Inevitable apocalipsis dura

que atraviesas lienzo y piel

te haces pintura

eres dibujo

te haces poema.

Te quedas a vivir

dentro y fuera de tus clientes.

Violines tocando sonrisas de verano

el miedo escapa avergonzado

la angustia se hace sombra

huele bien y me allegro.

Todos están desnudos

sin vergüenzas

imaginados por Boris Vian

lo feo no es tan feo

lo hermoso no es tan hermoso

nos encontramos todos en el medio

antes de desaparecer, dejar de ser

para que vengan otros después.

Cierro los ojos

podré reabrirlos;

la alegría es otra cosa

la pena también.

Los sueños se multiplican,

como las preguntas y las arrugas.

Eres música. Color.

Hueles. Eres rayo.

No somos nada

podemos serlo todo,

lo que queramos

quimera frágil que nos corta.

Entre lo cursi y lo copiado,

un haz de luz nos cegará,

huella en el fondo del ojo

tras haber osado mirar al sol…

punto negro convertido en recuerdo

cuando todo es blanco.

Sobrarán muchas palabras

en conversaciones y poemas.

Todo son ganas, combate.

lo sencillo te esculpirá

hará versiones de ti.

Todo se parte

en mil caminos

cada instante

se deshacen

como el polvo

que intentas acariciar

cuando la luz

se cuela por la ventana.

¿Cuántos pueden

dejarlo bailar?

Fuerza. Magnitud física

hecha músculo contigo.

Cuando mueras estarás en mí.

Cuando muera estaré en ti

porque uno se irá antes

pero seguiremos siendo dos.

Llamados a algo más; the greater god.

A pesar de nuestra banalidad.

Sin desquicios mesiánicos

ni locuras proféticas.

Tenemos un trabajo que hacer

oficio humanizante.

yo soy un puto burgués…

te admiro

al caerse todo a pedazos…

asciendes

estatua inquebrantable.

Icono.

Diosa griega

esculpida con sueños ateos

de admiradores secretos.