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2013-02-04

PS

Todo final debería de tener un post-final. Algo después, y no estoy hablando de la muerte. Esta vez no. Toda carta un PD. Pero para que haya un final tiene que haber un principio. Eso que tanto está de moda en el nuevo cine (bueno, ya no parece una idea tan original… habré envejecido sin darme cuenta) y en la nueva literatura. Porque cuando te gusta algo, siempre quieres saber más, y sobre todo de dónde viene. La curiosidad es una enfermedad benigna, casi siempre.

Ojo. Esto no implica que nada de esto te haya tenido que gustar. Pero no podía irme sin un PS. No podía irme sin una canción, aunque dije que me iba en silencio. Pero ni soy yo el que canta, ni el que toca, ni nada… ya me gustaría. Son Nitin Sawhney y Nina Miranda. El tema es del primero, la segunda colabora en la version de estudio.

Todo empezó en la época en la que esta canción sonaba a mi alrededor. Escucha:



¿Nada? ¿No? Hazme caso;  quedas con tus amig@s para un viernes por la noche;con  los buenos, los de verdad, no los de Facebook, no los amigos de tu pareja, no los amigos del trabajo, no los padres de los amigos de tus hij@s. Si todavía te quedan, les llamas, y organizáis una cena. De tranqui. En casa de alguien. Si la casa tiene un espacio donde se pueda bailar, y un buen equipo de sonido… mejor. Y que cada uno elija su estupefaciente. Legal o ilegal. Yo prefiero lo segundo. Lo ilegal es siempre mejor. Por algo es ilegal. Aunque lo alegal también tiene su cosa. Hay quien no necesita nada. Pues qué suerte, oiga. Mas dinero para discos.

Entre nosotros se estila(ba) una cervecita y/o un poquito de Rioja para empezar (a poder ser Rioja Alta, y del bueno… que la vida es demasiado corta para andar bebiendo mierda), luego se cena. O no. Luego se baila. O no. Luego se droga uno. O no. Marihuana, o éxtasis, o cocaína, u opioides varios… o el derivado que quieras, u otra sustancia. Yo soy un purista. Tengo mi receta de éxito. Una cerveza bien fría mientras preparo la cena –porque casi siempre me toca a mí- y luego plátanos –o en su defecto triptófano encapsulado- zumo de naranja, agua y metilendioximetanfetamina… alias éxtasis. En la forma que quieras.

Y te llevas esta canción.

Y la pones.

[Dos lugares donde la puedes encontrar. Café del Mar Vol. VI (compiled by José Padilla). El mejor de todos con una diferencia abrumadora. Yo lo escuché ahí por primera vez, en un loro de mierda. Así que igual funciona hasta en el loro del coche, el que te daban con cuatro tapas de yogurt. Luego me compré el disco; Broken Skin de Nitin.]

Y me dices si sigue sonando a música de ascensor o de sala de espera de dentista.

Y me dices si no es acojonante todo esto. O igual no. Igual soy raro, como dicen mis amig@s.

2013-01-22

AMAIERA



Se acabó. El Baga cierra. No sé si permanentemente o no. Eso da igual.

Al llegar el lunes pasado a urgencias contaminado por un miedo irremediable y mientras llegaban las noticias (al final fueron buenas) sobre el estado de mi hijo de casi diecisiete meses, pensé en todo lo importante. Ha llegado el momento de eso. Un hombre tiene que hacer lo que tiene que hacer. Yo ahora quiero hacer. 
Tengo que hacer.

Al igual que cuando abrí el Baga el 16 de Junio de 2010, hoy siento que tengo nuevas aventuras por delante. Miedo, curiosidad, posibilidades… todavía tengo que inventar un nombre para ese combinado. Sin hielo. 
Que ya somos viejos.

Nuevas aventuras que podría tratar de resumir o anticipar con palabras. Pero como dicen Egoitz y Galder, no quemes a un potencial lector, porque solo tienes una posibilidad; que lea eso que crees inmejorable. Igual pasa con las noticias sobre el futuro de este camarero-poeta, investigador venido a menos, ama de casa y aita para muchos hijos no bastardos.

Perdón por todas las exigencias a destiempo. Perdón por la nostalgia y la tristeza que muchas veces te he servido sin querer, o queriendo. El Baga debería de haber servido solo para entretener y con un poco de suerte, emocionar, inspirar y compartir.

Gracias por no haber tenido miedo a esas letras que venían en cortas líneas y no en párrafos. Esos versos que asustan a casi todos. Esos versos que nadie quiere leer, aunque mis “poemas” son fáciles. Quizá por eso sean también prescindibles.

Gracias por haber venido muchos viernes. Me has ayudado a combatir la soledad. Ahora le tengo menos respeto. Me voy sobrio, no como el trapo de camarero que dejo sobre la barra.

Sin fotos. Sin música. Sin melodramas. Porque odio las despedidas.

2012-12-20

ONLY MAN IN THE WORLD


Orain dela gutxi
lagunanai batek
inoiz ahaztuko ez ditudan bi
bota zizkidan;
bere heriotza hurbilez mintzatu zen
bere azken hamar urteotako maitale sekretuaz.

Negar egin genuen
ardo beltz lokala tarte
tabernan entzun genuen musika
azkenean
gaur aurkitu dut,
berriz egin dut negar.


Bertsio honetan entzun genuen.
Denbora gelditu da lehen notak entzun ditudanean
kanta orijinala pasteleroa, badakit (droga apur batekin ez, believe me!)
bertsioa are pastelereagoa...
baina taberna hartako memoria ez
hura martxianoentzat baino ez da.

You make me feel
like I am the only man in the world
eta horrek ez dauka preziorik!

aurreraaaaaaaaaaaa!!!

2012-12-10

DOS AMIGAS


Amor y amistad se parecen
no solo físicamente.
Si no fuera por la atracción
complicidad y confianza
amigo y amor.

Adolescente
comprendes
que el amor es lábil
que casi nunca
es para siempre;
se cansa, termina
se va, desaparece
te parte y te mina.
Amas y dejas de amar.
Y lo aceptas.
No te queda otra
si quieres tener
la más mínima posibilidad.

Admites que la pasión
se transformará;
para no dejar de amar
tendrás que luchar,
un día ya no valdrá
dejarse llevar.
Amar cuesta.

La amistad se parece al amor.
Son como dos amigos.

Entonces
¿por qué cojones
me cuesta tanto aceptar
haber perdido tant@s amig@s?


La foto de mis manos, mis anillos y el reloj de mi aita (él sí que ya no tiene tiempo) la hizo una de las pocas personas que me quedan (con un teléfono) en casa de mi ama este verano. Un día el reloj dejará de funcionar, y a pesar de saber que esas cosas pasan, miraré su esfera sorprendido, y me diré a mi mismo… ¡si esta tarde funcionaba!. Un día se me acabará el tiempo. Entonces será demasiado tarde.

2012-12-07

NIEVA EN BRUSELAS


Después de cinco inviernos en NY
nada se paralizó.
Hoy en Bruselas,
los policías
tratan la circulación
como pésimos cirujanos vasculares
sin saber qué hacer
con las arterias trombosadas
de la capital;
falta de riego y embolias
por todas partes.
Anulan vuelos
patinan los coches
solo es nieve
ni siquiera hay hielo.
La sal la guardan
para el tequila…
hijos de la chingada!

¡¿Qué puedes esperar
de una ciudad
famosa por unas coles
y un niño que mea?!
Los belgas al volante
son más feos todavía
como si vinieran de un lugar del sur
donde la gente muere
sin ver nieve
se sorprenden
y frenan cada dos por tres;
metabolismo basal de lechuga.

Lo siento, lo tengo que decir
puto país!

Ha empezado a nevar
a las cinco de la mañana.
No es para tanto, pienso
mientras meto a los niños
en el asiento trasero.

Una hora después
abandono el ataúd de metal
en una acera cualquiera,
nos hemos ido
como nuestros antepasados.
Naia ha llegado una hora tarde
a clase.
Seguramente me pondrán una multa.
Equipados como para el Annapurna
en un país sin montañas,
todos los demás están calados.

Los hombres de azul
no me dejan atravesar el parque…
¿qué no?
rompo la cinta en dos
“police line. do not cross”
inútil, cae al suelo
la nieve encubre mi crimen.

El frio anestesia
mis ansias de rebeldía
me quedo sin fuerzas
para más desobediencia civil.

Qualité de vie
dice orgulloso mi cuñado
cuando le hablo
de hacer maletas otra vez
Je suis mort de rage.
¡Puto país ! ¡Joder !

Sí. Son mis problemas de burgués
porque no vivo en Egipto
ni en Gaza,
recuerdo
que nunca funcionó aquello
de los pobres etíopes
que no tienen para comer,
ni siquiera
cuando mi amatxu
me lo decía
frente a aquellas diminutas coles.


QUIZÁS, QUIZÁS… Y ZAS!


Ayer vi a un hombre mayor
que me recordó quien fui;
dos buenas botellas
de tinto francés del sur
trufas de chocolate,
caviar, jamón
algo que he olvidado
y flores de supermercado.
La lista del cortejo,
el epílogo del amor
no correspondido.

Mientras pagaba orgulloso
me fijé
en el brillo nervioso de sus ojos
como si tuviera veinte años
ansioso de desnudarla
de mirarla de verdad
por primera vez.

Se fue rápido,
sin hacer ruido
la cajera me sonrió cómplice
desconocedora
de todos los finales tristes.
Metí las cosas corriendo
en las bolsas de cartón.
Pagué. Me fui sin mirarla.
Melancolía
mezclada con ganas de venganza.

Hoy viernes noche
el hombre llegará
a casa de su amada
y será rechazado
una vez más.
Sentado en el sofá
mirará al suelo
se sentirá imbécil
pretenderá que no pasa nada
seguirá sonriendo
mientras se parte por dentro
ella no sabrá qué hacer.

Antes complicidad
ahora complicado.
Incómodos ambos
se despedirán para siempre
porque los amantes frustrados
no pueden ser sólo amigos.

Él se acostará desnudo.
Pensará
que mejor solo
que lleno de dudas.
A pesar de la gastada canción
-que me perdone Osvaldo-
nunca le gustaron los quizás.

A mi tampoco.


2012-12-03

UCCLE VI


Gure auzoko etxe gehiago, flickrtik:






Ibairekin pasiran irten eta urtarrilean (aurten, iaz badirudi ere) harrapatutako etxetxoak dira.

2012-11-29

LAMIA


Atzerritik ezin hurbil egon,
barnealdean ezin hurbilago;
                          ezinegon.

Mendi-itsasoko
               gorputz
merkatu-tabernako
                 doinu
azala belus-egur
nolakoa da zure arima
euskal-lami maitxia?

Bi eratakoak
gara denok kanpotik
amamaren ustez;
jantzita ederrak bai
baina biluzterakoan itsusiak direnak.
Eta besteak. Alderantzizkoak.

Lamia ezik, magiagatik agian.
Koloredun oihal 
zein gorputzeko tonu,
perfektua dela dio
Kama jainko hegalariak.

Salbuespen barik araurik ez.
Desirak arauei muzin.
                                                          Lamia. ai, Lamia!


2012-11-27

VOIR UN AMI PLEURER


Ça fait un an que ta maman ne dit plus rien.
Putain.
J’ai plein des peurs…
ma mère est encore là.
Moi j’ai plein des peurs…
bien sûr
voir un ami pleurer….


J’ai lu ton poème et ton texte
encore une fois
mais je ne vais partager ça avec personne
en revanche
j’ai cherché un poème
que Bernat a lu a l’église
le jour après le silence de mon père
je n’ai le pas trouvé…
desolé
et desolado.

LEHIAKETAK


Aurten hainbat lehiaketan parte hartu dut... Lasai. Ez dira edertasun txapelketak izan. Momentuz isiltasuna da nagusi. Badakizu horrek zer esan nahi duen. Lo importante es participar. Ziur! Esaiozu hori beti galtzen duenari. Fijo poztuko dela.

Lehiaketek, saririk ez ezik, zerbait ematen didate; epe bat eta irakurleren bat edo beste (epaimahai kide gizajoak). Epeak, idazlana bukatutzat eman behar deneko egun horrek, idaztera bultzatzen dit. Irakurle ikusezin horien kritikak irakurtzea gustatuko litzaidake eta horietatik ikasi. Lan izugarria izango litzateke beraientzat. Pena bat.

Gaur Lasarte-Oriako XXVI literaturako lehiaketako emaitza jakin dut oraintxe bertan, aurreko astean publikoa egin zena. Nik webgunez webgune galdu behar dut denbora emaitzak bilatzeko. Isiltasunak zer esan nahi duen badakit, hortaz, ego-kolpe berririk ez. Baina nork irabazi nahi duen jakin nahi dut beti. Kuriositateak hil zuen katua. Ikastolan nire bihotzeko neska harekin alde egin zuen tipoaren aurpegia ikusi nahi izan nuen bezala. Fakultatean maite izan nituen N1 eta N2 beraien mutil-lagunekin distantzian zelatatzen nituen moduan. Lasarteko lehiaketako hiru kategorietan parte hartu nuen (bai, optimista eta estajanobista bat naiz, masoka pixka bat ere). Hiruretan irabazitako pertsonen izenak googlen sartu eta beste zenbait lehiaketak irabazi izan dituztela ikusi dut.

Laster hemen aurkituko dituzu bidali nituen mikrokontakizun biak. Exhibizionismoaren ajeak. Biak Bagan irakurri ditut jada, baina bertsio luzeago eta landu-zuzendu-berridatzi gabekoan. JK eta Heriotzaren aurpegian dira hain zuzen.


IPARRALDEKO ZERUAK


Dakizun bezala gora begira nago sarritan.

Aurtengo udan autokarabanatxoa hartu eta iparralderantz jo genuen, Estokolmora lagun batzuk bisitatzeko helburuarekin. Guztira 21 egun eman genituen errepidean; Belgika, Holanda, Alemania, Danimarka eta Suediaz gozatuz. 2800 km egin eta gero, Suediako aireportuko parkinean utzi genuen gure etxetxoa eta abioez itzuli ginen Bruselara uztaila amaitu baino lehen. Iritsi eta berehala umeekin Bilbora joan nintzen. Autokarabanatxoak beste 5000 km egin zituen Suedia zati bat eta Norbegiako zati handiago bat lagun batzuekin (Jean Charles, Laurence eta bere hiru alabak) zeharkatu eta gero.

Suedian aktoresa asko ezagutu nituen.

Gauak laburrak dira iparraldean uda partean, batez ere ekaina bukaera eta uztaila hasieran. Segituan dituzun argazki gehienak hegoaldeko zeruak ilunak zeudenean hartuak izan ziren. Gizabanakoarekin gertatu ohi den bezala, hango herritarak desentsibilizatuak daude, eta ez dute jada gora begiratzen. Gu laurok ordea guztiz flipata eman genituen gau guzti-guztiak.

Argazkilari hobeagoa izatea gustatuko litzaidake honelakoetan...











ONDOKO NESKAK


Belgikatik alde egingo dugu egunen batean... baina momentuz ondo gaude. Birra, txokolatea, grisaia, euria, trafiko arazo itzela, manifa pilo bat, hizkuntza anitz egiteko aukera, pain au chocolat, Israeleko zerbitzu sekretua, London, Paris, Amsterdam, Koln, Luxembourg (5 nazio desberdin) hiru ordutan gutxi gora behera, egoera ekonomiko zaila baina PIGS baino hobeto momentuz, BD ugari irakurtzeko... et les voisines...


2012-11-22

OSTEGUNAK


Lehen Bagak ostiraletan bidaltzen omen zuen bere propaganda... baina inpaziente batzuk gara. Agian Gasteizen ikasi genuelako edo... Agian Jon Arretxek udan okupatzen zuen etxean bizi zen neska batekin maitemindu nintzelako, Jonek Ostegunak idatzi zuen garaian (gustatu zaidan Jonen liburu bakarra... barka nazala gustu txarragatik)... Agian Jon aurtengo udan Guggenheim ondoan ume batekin jolasten ikusi nuelako... paparazzi urizar hortik egon zelako...



Life is too short
and then you die

a tomar por culo, jodddder! (ponte los tirantes)

LONDON OIERREKIN


Oier Bagako mediku ofiziala da. Gitarra primeran jotzen du ere (nire ahotsak bere doinua behin baino gehiagotan zapuztu badu ere). Oier bidaiari amorratua da. Oierrek ez dauka etxerik, nahiz eta Londreseko hiriaren txoko batean bizi. Hitz batez definitu behar banu (badakizu errekorte garaiak direla... nire prosan ere) badakizu zein den... ez? Oiene Sessions guztietan ikusten den hori... ez? Bere txokoan ikusten den hori... ez? Mundu puta honi falta zaion hori... ez? Ni ez naizen hori?... ez... keep looking! You may find it...

Aurreko egunean Londonen ibili nintzen berarekin. Nire lehen bisita. Oierri eta hiriari. Hona hemen hango pizti batzuk (gaueko piztiak guretzat gorde ditut, exhibizionista bai... baina lotsatia ere... eta gainera nola bakarrik ez nengoen... ez dut nahi lagun baten intimitatea mahai gainean jarri. Aurretiaz egin izan dut, eta desastre bat izan da).

Hona hemen nire bidaiaren kronikatxue:

Praying for a bottle of wine


After the bottle I


Stylishhh


Is happyness inside only?
You are kidding me!


Round deal.


iLion King


Happy Hour (7am-11am):
kuadrillaaaaaaaaaaaa!!!
Joxepooooooooo!!!!


Every city has its Poet
and I find them all


Co-(m)muting


Sunday morning: fuck the church!
Touch! Pause! Engage!
Let's crunch! Let's scrum!


(nr 581) I love you too.
Read my fingers and look at me.
Would you marry me?


Mr. Humble
Gazing the moment


Too much beer.
I'll go take a leak.
Who the fuck took the picture?
Was it me? Was it my dick?
Too much beer.


Every city has its muse
and I find them all
you just have to follow the crowd...
or look for the Bureau de change

2012-11-19

AMOUR


El amor es no querer hacer nada mas.
No hacer planes, ni analizar.
El amor es saber
que aunque todos afirmen
convencidos
que el hombre vive solo
yo vivo contigo
mon amour, mon lou.
Mon ange.
Zu zarelako dena niretzat.


2012-11-16

ONCE PASOS


El portero poeta escribe sobre el portero anfibio, y lo hace poema.

Antes de leer el poema, el poeta recomienda que veamos el siguiente video, hasta el penalty de Balakov. Estadio de los Gigantes de NY (Copa del Mundo de 1994) repleto de mexicanos emigrantes. Jorge Campos, tambien conocido como el brody, apelativo derivado de "brother" que los niños de Acapulco utilizan para refrerirse a los turistas cuando quieren venderles algo en la Playa de Caleta.




ONCE PASOS:


Aspe ya falló
y Balakov va
por le primero

mira la bola
toma vuelo

apunta
a la esquina
interna

como
aconseja
Pelé

Campos
en la raya
entumido
lo espera

añora 
su tabla
y el mar
de Caleta

antes 
de la ola
el ya
sorfea

gira sobre 
la cresta
y entrega 
el arco

terrestre

lejos 
de 
Acapulco

sediento
de red

De pronto
el anfibio
corrige
el engaño

vuela
seguro
y llega 
exacto

el bulgaro
piensa
y el brody
ríe.

Y aquí los tienes a los dos. Foto tomada en Mexico DF hace un par de semanas por el otro poeta marciano. 



La palabra que se puede leer en la bolsa amarilla, es otra casualidad de esas. Otra de las ropas del poeta.

¿QUÉ QUIERO LEER?



Dicen que escriba lo que me gustaría leer. Así de simple. Me dicen que sobre todo no cite. Que no sea pedante, ni cultista. Que no describa, porque no sé. Que trabaje los personajes. Que me pierdo y devaneo. Que no tengo claro a dónde quiero ir.

Acción y más acción. Que la gente quiere acción, y solo eso. Que a nadie le interesa aprender nada. Que todo el mundo está harto. Que nadie lee. Que mi estilo es caótico, mi ritmo irregular, mis diálogos son mediocres y discordantes. Que no me cree nadie. Que no me entiende nadie. Que el melodrama apesta. Que me lea en voz alta. Que escriba lo que me gustaría leer.

Me dicen que no haga caso de lo que me dicen otros; que preserve mi voz. Que haga lo que me de la gana. Que disfrute de la libertad del anonimato. Que nadie está mirando. Que no habrá testigos. Solo víctimas y verdugos.

Que lea lo justo. Que si leo mucho, copiaré y perderé mi esencia, mi estilo. Que no tengo estilo. Que lea mucho. Todo lo que pueda. Que no deje de leer. Que no deje de escribir. Que no importa el idioma.

Que tengo talento. A veces. Pero que tengo que trabajar mucho mis textos. Que me tengo que sacrificar. Que es como todo. Que todo cuesta. Que escriba cuando la bestia me posea. Cuando, sin previo aviso, me desnude y me viole… a las dos de la madrugada, en la cola del supermercado o en la escuela rodeado de la felicidad infantil. Esa que no se ha perdido. Esa que intento reaprender durante tres horas cada tarde. Imaginación y felicidad que tomo prestada a diario, como vampiro.

Una vez enculado no debo sentirme humillado. Debo ser humilde. Más humilde. Dicen que deje reposar el texto y que vuelva pasado un tiempo. Que lo corrija como si no lo hubiera escrito yo. Como si fuera un loco amnésico. Que lea y relea, y deje solo lo esencial, lo necesario. Que debo desprenderme de mí. Que pula a hueso.

Que empiece desde cero. Que la novela es una mierda. Que la historia de amistad es débil, es redundante, es poco interesante. Que la aniquile. Que la olvide. Que la historia vale la pena. Pero solo eso. Que se nota demasiado que no tengo nada que contar. Que soy un buen pescador, pero nada más.

Que destruya todo. Que asesine lo que no vale. Que las palabras no sangran. Que será el crimen perfecto, porque nadie estará mirando. No habrá brutalidad policial ni tortura despiadada. No habrá asesinos en serie vestidos de juez. No habrá más impunidad.

Dicen que cuando algo me emociona e inspira de verdad, estoy próximo a hacer literatura. La emoción es la violación en sí misma. Ese conjunto de hechos extraordinarios que me esculpen. El fluir de la bestia caliente incontrolable me saca a patadas de la fila del supermercado y me clava en el suelo con mi libreta negra. Estoy desnudo con mis ropas hechas añicos. Soy mendigo, paria social seducido por los cantos de sirena. Es cierto que nadie está mirando. Es cierto que nadie está escuchando.

Esos gritos, todas esas voces discordantes, mi loquero imaginario las llama crisis existencial. Una más. Yo prefiero llamarlos revolución. Pero una de verdad. No como unos empujones de esos, disfrazados de pelea callejera, que no terminan en nada. Un combate donde muere gente. Donde algunas voces serán silencio y memoria.

Y vuelven… que no adorne. Que mis palabras no son navidad ni festival de primavera ni fiesta de aniversario. Que mi escritura esta hecha de acciones, de cortocircuitos de palabras directas que golpean. Que edite. Que deje que la fuerza de la evocación le permita al lector emocionarse sin que lo lleve de la mano.

El problema son las unidades de medida.

¿Cuánto tiempo tengo que esperar para volver al texto? ¿A quien quiero engañar? No sé esperar. Soy un puto impaciente de mierda. Impaciente  porque quiero que el lector me rescate, quiero que mis viejos amigos estén al otro lado. Odio la soledad. Escribir es soledad. Me corroe comunicarme.

¿Cuántas palabras valen? ¿Cuántas acciones? ¿Qué personajes son buenos? ¿Y que hago con los diálogos? ¿Cuándo una descripción es demasiado larga? ¿Quién dicta las normas? ¿Quién decide que Picasso es bueno y que Luisa González no? ¿Quien distingue al genio del mediocre?

La lista de preguntas es interminable y lo congela todo. La literatura cuántica no es para mí. Estoy atenazado. Atado de pies y manos. Detenido. Y no hay fianza. Y no hay llamada. Solo hay una víctima y un verdugo. Los dos están en la misma celda húmeda.

Mis voces no se callan. El día que se callen dejaré de tener miedo. Mi adiós no será una muerte estilo imperio. Será un silencio más. Pero este será eterno. Entonces me daré cuenta de que los demás estaban ya muertos. Que por eso estaba solo. Solo con mis voces. Todas las equivocaciones darán igual. Ya no habrá ningún misterio.

De momento he empezado a escribir mi segunda novela. Porque el escritor escribe, nada más y nada menos. El asesino vive su condena. Esta vez escribiré lo que quiero leer.


2012-10-08

ZE POLITA DEN MUNDUA!


Bihar Mexikora noa. Nire ikerketa lanaz azkenengoz hitz egitera. Nire idazketa lanak lehenengoz defendatzera. Irapuatoko ikerketa insituto batera noa. Bihar, instituto horretan Felipe Calderon (Mexikoko presidente ohia) inaugurazio lanak egitera joango da.

Astea behar bezala has dezazun Kellyk bidali didan argazki bat erakutsiko dizut;


ze polita den mundua!!!

2012-06-01

UCCLE V: NATURA AURREAN


Auzokide gehienoi zuhaitzak eta landareak gustatzen zaizkiela argi dago. Erdian salbuezpena. Salbuezpen barik araurik ez dagoelako:






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